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Morla, mi pobre Morla.
Que injustos han sido los ojos del tiempo al no querer detener su mirada en ti.
Cuantos sollozos reprimidos, cuantas risas apagadas han acompañado tu silencio. Que pago tan pobre para tan leal servicio. Con que facilidad quebrantamos nuestras memorias en tu nombre.
Con que fuerza hemos olvidado lo que nadie quería ya recordar.
Y tú; Morla, mi pobre Morla. Solo tú sabes cómo fue siempre hasta que no fue más. Solo en ti perduran los vientos de todos los tiempos, las brisas que ya apenas sentimos. Las mismas que nos recorren con un escalofrío cuando recordamos tu nombre entre sueños.
Son estos remedos de vida enferma todo lo que te ofrecemos a cambio.
Gritaría por ti si pudiera, si aún supiera porque he de hacerlo. Pero entonces recordaría, y eso, Morla, mi Morla, eso no puedo hacerlo.
